Comentario Crítico sobre Naraku y Otros Personajes

Buenas, mis bellas almas oscuras y luminosas.

Con permiso… pero sin pedirlo, vengo a anunciar lo obvio: la nueva admin ha llegado.

Sí, soy yo. Ayer me uní oficialmente y ya formo parte de este selecto universo. Estoy FELIZ –en mayúsculas– de estar aquí, de sumar, de aportar y de hacer brillar como se debe este espacio dedicado a dos joyas incomprendidas: Naraku y Kikyō.

Como entrada ofrezco una pequeñísima reflexión.

#ErämaanViimeinen

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El lenguaje de Naraku es, ante todo, violencia.

Por más refinado, elegante y absolutamente tranquilo que parezca su discurso, su verdadero idioma –el que habla con el cuerpo, con los actos, con su existencia misma– siempre termina siendo violento. Para Naraku, amar implica morder. Necesita deformar lo que toca para hacerlo suyo, y lo suyo, por definición, debe doler.

No se trata, tampoco, de una violencia simple. En él, toma muchas formas: a veces sutil, envenenada, cautelosa; otras veces directa, cruel, física, devastadora. Pero siempre está. Incluso cuando sonríe, incluso cuando guarda silencio. Y aunque se haya disfrazado, disuelto, reconfigurado o contaminado con otras existencias, la estructura que lo sostiene permanece intacta. Su ser –físico, emocional, mental, y hasta ontológico– está atravesado por ese germen: fue creado desde el deseo impuro de un humano agónico y la materia corrupta de incontables demonios.

Así que no. No es que Naraku elija ser cruel –que lo hace, y con gusto–. Es que, incluso si no quisiera, no sabría ser otra cosa.

De ese modo, cualquier lazo que Naraku construya –sea con un adversario, con una figura tan central como Kikyō, o incluso con un pobre infeliz que simplemente se cruzó en su camino– cargará con la misma impronta: será cruel, conflictivo, insalvable. Porque incluso en su forma más íntima, eso que podría confundirse con afecto arrastra un trasfondo vil, enteramente devorador. 

No ofrece abrigo ni despierta ternura. A simple vista, alguien podría objetar: “No, no es amor”, pues no encaja en los moldes conocidos. Pero es que en Naraku, lo auténtico siempre lastima. Todo lo que realmente le nace –sin artificio, sin cálculo– no cura ni sostiene: desgarra.

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✨ ¿Por qué vinculo con frecuencia a Kikyō con Naraku? ✨

Desde una perspectiva tanto interpretativa como simbólica, la relación entre Kikyō y Naraku va mucho más allá de una simple enemistad. Aunque, personalmente, me guste su dinámica, no es por estética ni por emoción fácil. Me interesa porque dentro del relato se cruzan de una forma que no parece casual. No funcionan como pareja común, pero hay una tensión entre los dos que marca el ritmo de muchas decisiones importantes. 

No se trata de amor en el sentido clásico, sino de una conexión incómoda, inevitable, que dice mucho más que un vínculo romántico. Me gusta observar cómo se enfrentan, cómo se entienden a medias, y cómo eso revela partes de ellos que con otros personajes no salen a la luz.

Ambos personajes son construidos como némesis recíprocos: entidades que se definen mutuamente por oposición y presencia constante. Kikyō no es sólo quien se resiste a Naraku; en un plano más simbólico, representa lo que él no logra eliminar: los restos de su origen humano. Habita, en cierto sentido, dentro de él, al ser inseparable del alma de Onigumo, el hombre que dio forma a su existencia. Kikyō encarna esa memoria persistente, esa parte que Naraku intenta negar pero que sigue viva.

En este sentido, su vínculo no puede leerse desde una lógica convencional de afecto. Como dije, no se trata de amor, ni de miedo, sino de una especie de trágica coexistencia donde ambos son las caras opuestas del mismo trauma. Kikyō representa la marca imborrable de su génesis, y Naraku, la corrupción de su alma.

Su reencuentro –que siento como inevitable desde una lógica narrativa– no estaría repleto de flores, sino de las flores de la muerte: aquellos símbolos de lo irreversible, de lo que ya ha sido condenado. Porque en el universo de Kikyō, donde hay luz también habita la sombra; y donde hay compasión, también hay juicio.

Entonces, no hay ternura entre ellos. La única suavidad posible es la de la carne vulnerable, expuesta, frágil, que Naraku desea desgarrar. Su dinámica es tragedia. No se limita a lo conveniente, sino que toca fibras más hondas, vinculadas a lo que son, a lo que cargan y a lo que nunca terminan de resolver.

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✨ Naraku y el arte de la compostura ✨

Hay algo que me llama la atención, algo que vale la pena pensar un momento. A veces se tiende a desacreditar a Naraku, no tanto por lo que hace dentro de la historia, sino más debido a una supuesta falta de cuidado personal o de modales.

Creo que esa idea no proviene tanto del personaje en sí, sino que nace de la antipatía que genera al enfrentarse a figuras más queridas por el público. Se le proyectan ciertos rasgos que, en realidad, no tienen mucho respaldo en la narrativa.

Él no es alguien descuidado, ni actúa con la rudeza impulsiva que vemos, por ejemplo, en InuYasha. Tiene otro tipo de presencia. Vale la pena detenerse a observarlo con atención:

Naraku no sólo entiende el valor de la apariencia; lo encarna perfectamente. Desde su primer aliento como híbrido, demuestra una capacidad extraordinaria para adaptarse al entorno, no meramente en lo físico, sino también desde lo social. Asume formas con fluidez, sin importar si el cuerpo que utiliza proviene de la nobleza o de lo más bajo de la sociedad.

Lo importante no es el origen, sino la utilidad; el efecto que puede provocar en los demás.

Aquello no responde únicamente a su naturaleza cambiante, sino que también refleja un profundo conocimiento de los códigos humanos (o no humanos): las jerarquías, las maneras de hablar, los gestos apropiados para cada ambiente.

En pocas palabras, es un seductor. No en el sentido romántico –o no exclusivamente–, más bien en uno amplio y sofisticado: alguien que sabe mostrarse, que elige con precisión qué revelar, qué ocultar, y construye versiones de sí mismo según lo que la situación exige.

Un buen ejemplo de esto es su última encarnación, bajo la identidad de Kagewaki Hitomi. No se trata de una impostura improvisada, al contrario, es un rol que sostiene con elegancia tanto en el anime como en el manga. No sólo adopta la ropa, el porte; también la autoridad, el respeto que conlleva ese título, llegando incluso a ser llamado “príncipe”.

Es difícil conciliar aquella imagen con la idea de un hombre descuidado o sin modales. Porque no lo es. Naraku cuida cada detalle; si alguna vez se muestra salvaje o descompuesto, tendrá que ser por circunstancias específicas.

Otro detalle revelador –aunque muchas veces pasado por alto– es su vestimenta. Naraku suele presentarse con ropajes teñidos en tonos morados o púrpuras, colores históricamente asociados al poder, la nobleza, el alto estatus. Se trata de pigmentos costosos, que en otras épocas sólo estaban al alcance de emperadores o figuras con autoridad. Que él elija esos tonos no es casualidad ni capricho estético: es una estrategia. No simplemente para camuflarse, sino para afirmar una presencia; una jerarquía simbólica. Es su manera de decir: “Yo también soy dueño de algo, incluso si no lo ves”.

Y hay que admitirlo: tiene buen gusto. No existe desprolijidad en su apariencia. Todo está calculado, desde el color hasta el corte de su ropa; desde la manera en que se mueve, hasta el tono en el que habla.

Entonces, resulta evidente que un ser como Naraku no ignora las normas del decoro. Al contrario: las conoce a la perfección, las utiliza cuando le conviene. Quien manipula no puede limitarse a las palabras; necesita dominar los gestos, las pausas, la postura, el silencio justo en el momento adecuado.

En ese arte, Naraku no es sólo hábil. Es desmesuradamente bueno.

⮕ Aquí tenemos un excelente ejemplo de lo que intento decir cuando hablo del uso estratégico de la apariencia y el entorno por parte de Naraku. 

En esta escena, él mismo reconoce el valor simbólico y práctico del castillo y del cuerpo que ha tomado: no sólo le permite pasar desapercibido, sino que además le otorga “poder y respeto”. Es decir, comprende perfectamente que el estatus no depende únicamente de la fuerza o la amenaza directa, sino también de las formas, del lugar que se ocupa y de cómo se lo habita.

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Dado que algunos han manifestado interés por mis extrapolaciones basadas en el manga –ya sea respaldadas por fuentes oficiales o surgidas de interrogantes personales–, me ha parecido pertinente abordar un tema que, aunque a primera vista pueda parecer menor, resulta llamativo para quienes se interesan en la naturaleza más profunda de Naraku: su relación con la sexualidad.

Tanto en el manga como en el anime, Naraku se muestra distante frente a las mujeres y a cualquier manifestación de coquetería. No obstante, esta aparente indiferencia no debe confundirse con ignorancia ni con falta de experiencia respecto al deseo carnal. La obra, evidentemente, no busca representar tales aspectos de forma explícita. Sin embargo, Onigumo –la raíz humana de Naraku– albergaba esos sentimientos, y lo que podría considerarse una experiencia común en lo humano, incluso si se presentaba de forma descarada, parece ser la gota que sella una marca: algo que uno lleva consigo inevitablemente... No sólo en relación con la sacerdotisa que lo cuidó, sino con las mujeres en general. Esa inclinación no es un simple capricho, sino una manifestación visceral de su naturaleza humana, de esa necesidad de fundirse con lo femenino.

Este impulso no desapareció con el surgimiento de Naraku; al contrario, se integró desde su origen. Un ejemplo claro de ello es el comportamiento de Musō (que remite a cómo actuaba Onigumo), cuando le dice a Kaede que, si fuera más joven, “viviría más tiempo”. Una frase cargada de crudeza, pero también de una intención lúcida. Estas expresiones demuestran, una vez más, que Naraku no es ajeno al conocimiento del deseo humano; ha experimentado, directa o indirectamente, las pulsiones que definían a Onigumo.

Cabe destacar, además, que Naraku no está limitado a una sola expresión de género. Y no me refiero únicamente a sus habilidades de transformación o manipulación corporal –propias de un nahual–, sino a su esencia misma como entidad híbrida compuesta por múltiples seres. Naraku puede adoptar, sin conflicto, una forma masculina, femenina o incluso ninguna, ya que su identidad no se construye sobre un género fijo. En este sentido, es una criatura única dentro del universo de la obra: escapa a las categorías tradicionales y encarna una fluidez ontológica que lo vuelve aún más aterrador. Para quienes se preguntan si Naraku es masculino o femenino, bien podría habitar una línea que no es ni una ni la otra.

Por supuesto, Naraku es un personaje "difícil": cada vez que se le analiza, surgen nuevos temas que se ramifican en distintos subtemas. Por eso, estas ideas apenas son una entrada; cada aspecto merece su propio espacio y tiempo, pues no se puede llegar y subestimar la naturaleza de nuestro Naraku.

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Pocos villanos, al llegar a su final –porque sabemos que los héroes siempre ganan–, tienen la oportunidad de redimirse, de pedir perdón por sus acciones, de desear una vida diferente o lamentar sus errores. Pero, ¿qué pasa con Naraku? Él no lo hizo. 

Este híbrido, que desató un remolino de emociones en todo aquel que se cruzó en su camino, jamás mostró arrepentimiento.  
No hubo remordimientos, ni súplicas, ni un gesto de redención. ¿Alguna vez imaginaron a alguien así? Alguien que no grita, que no maldice, que no muestra un rostro de derrota ni de vulnerabilidad.  

Eso, eso es verdadera dignidad. 

 
Naraku, en su último momento, no dejó escapar ni un sólo suspiro de arrepentimiento. Sólo mostró una aceptación callada, resignada.  
Una calma inquietante que pocos, muy pocos, son capaces de mantener frente a su fin. 

Illustration de @YoungLiquid. 

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Existe una idea incoherente –por no decir francamente absurda– que ronda en ciertos sectores del pensamiento. Se refieren a Onigumo, no por lo que hizo, sino por cómo se veía. Sí, han osado llamarlo antiestético. No por su vileza, no por su deseo malsano hacia una sacerdotisa, sino por su rostro… por lo físico.

¿Y quién, en su sano juicio, esperaría simetría y cutis terso en un hombre que terminó a la parrilla? Las quemaduras de tercer grado no distinguen entre santos ni bastardos. Lo dejan a uno como carne chamuscada, sin importar cuántas veces haya sonreído al espejo antes del incendio.

Por eso es tan mezquino reírse del rostro que lo habitó después, ese amasijo de cicatrices que no nació con él, sino que fue impuesto por el fuego. Porque lo grotesco no es lo que quedó… sino la manera en que algunos lo miran. Al fin y al cabo, sin piel, nadie es una pintura renacentista. Todos somos carne viva y nervios a la intemperie.

Quizás –y sólo quizás– Onigumo, antes del fuego, fue un hombre de facciones atractivas y descaradas. Tal vez por eso, entre tantos rostros robados, Musō eligió ese en particular. Uno que le resultaba familiar, cómodo… incluso nostálgico. Un rostro que podía haber sido el suyo: angelical, pero lleno de cinismo. 

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El segundo encuentro entre ellos —enemigos, sí, pero con una historia que desafía incluso esa palabra— no es una repetición, sino una revelación. Aunque técnicamente sus destinos se cruzaron hace cincuenta años, lo cierto es que en aquel entonces Kikyō jamás conoció a Naraku. No realmente. Nadie lo hizo. Él se valió del anonimato, del rostro de InuYasha y del dolor humano para manipularla, y como resultado, ella murió.

Ese primer encuentro no fue más que una trampa cuidadosamente tejida.

Por eso, esta vez —la verdadera primera vez— se vuelve tan fascinante.